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Promenade à hauteur de lièvre

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Ektachrome 1958

Passée la petite enfance, j’ai eu peu de contacts avec l’homme de carrière qu’était mon paternel. À son décès, il y a bientôt dix ans, il a laissé nombre de collections inimaginables. C’était un «gardeux»!

C’était un homme qui voyageait et photographiait beaucoup, depuis bien avant ma naissance. Je viens d’entamer la première des CAISSES de diapositives Ektachrome, bien cordées et en bon état (bien que souvent sans mention des lieux). Je suis forcée de constater qu’il a photographié jadis, et un peu de la même manière, les mêmes sujets que moi aujourd’hui.

Étrange sentiment…
Ici, un crépuscule, je ne sais où, 1958
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Fin de saison à Berthier-sur-Mer

Vent tourné au «grand frais», à Berthier-sur-Mer

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Fin de saison à l’Islet-sur-Mer

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Fin de saison à Saint-Jean-Port-Joli

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Fin de saison à Kamouraska

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Prismacolor 1023 : Bleu nuage

Promenade molle en cette matinée caniculaire déjà poisseuse.

Gorgé des pluies tropicales d’hier, immobile entre son inspiration et son expiration, le grand fleuve se repose très haut à l’étale. Le ciel et l’onde se mirent l’un dans l’autre à l’identique. À part, là-bas, une roche à fleur d’eau avec son grand héron qui tient la pose, ailes grandes ouvertes, bec au large du paysage bleu nuage.

Me croisent bruyamment deux vélocipèdes véloces tout équipés, bariolés comme des bibittes et déjà fort ruisselants, le temps d’entendre l’un crier à l’autre : «on remettra notre séance de contemplation à un autre jour!».

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Crépuscule

Quand la nuit a vraiment l’air de tomber
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Crépuscule

J’ai contemplé ce spectacle jusqu’à la nuit, en compagnie d’une grive, quelques ouaouarons et une bande de rainettes…

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Avant l’orage

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Au fleuve

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Au fleuve

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Glace de décembre

Décembre. Des nuits à -20. La froidure.

Au bord du grand fleuve en fin d’après-midi se déclinent tous les tons de bleu, de jaune et de rose.

À la faveur de la marée baissante, la ligne des rochers pointe lentement à la limite des eaux profondes, rétrécissant le chenal comme par surprise. En marchant longtemps, j’avais vu venir de loin le champ de jeune glace couvrant le fleuve sur toute sa largeur. Voici qu’il est entravé dans son cours, voici qu’au grand ralenti la glace doive se compresser, se recroqueviller, se télescoper, se déchirer, se concasser pour passer. Voici qu’elle se frotte à la barre de récifs, qu’elle gémit, qu’elle grince et qu’elle explose dans un interminable fracas de tremblement de terre.

La glace grise de ce décembre s’excite facilement mais n’est pas trop obstinée, elle est passée. Elle laisse la place à l’onde lisse qui descend paisiblement vers l’océan.

Très loin vers l’amont, là ou le fleuve disparaît entre ses rives, le soleil fait flamber les orangés avant de plonger au-delà de l’horizon sud-ouest.
Il est 16 heures, à l’heure d’hiver.

Ciels d’octobre

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Pluie battante, la nuit

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La pluie au crépuscule

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La pluie au crépuscule

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La pluie au crépuscule

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La pluie au crépuscule

Hier soir au crépuscule, en attendant la pluie…

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